XIV
Je me demande depuis deux jours si je vous écrirai, et j’aurais d’assez bonnes raisons de fierté pour ne pas le faire ; mais, ma foi, bien que vous ne doutiez pas, j’espère, du plaisir que m’a fait votre lettre, j’en ai à vous le dire.
Vous voilà riche ; tant mieux. Je vous fais mon compliment. Riche, c’est-à-dire libre. Votre ami, qui a eu cette bonne idée, me fait l’effet d’une manière d’Auld Robin Gray ; il devait être amoureux de vous ; vous ne l’avouerez jamais, car vous aimez fort le mystère. Je vous pardonne, nous nous écrivons trop rarement pour nous quereller. Pourquoi n’iriez-vous pas à Rome et à Naples voir des tableaux et du soleil ? Vous êtes digne de comprendre l’Italie, et vous en reviendrez riche de quelques idées et de quelques sensations. Je ne vous conseille pas la Grèce. Vous n’avez pas la peau assez dure pour résister à
