Maintenant que je suis plus rassis et que quelques jours de séjour à Londres m’ont considérablement rafraîchi la cervelle, je vais essayer de raisonner avec vous. Pourquoi ne voulez-vous pas me voir ? Personne de votre entourage ne me connaît, et ma visite serait fort vraisemblable. Votre principal motif paraît être la peur de faire quelque chose d’improper, comme on dit ici. Je ne prends pas au sérieux ce que vous dites de la crainte que vous avez de perdre vos illusions sur moi en me connaissant davantage. Si c’était là votre véritable motif, vous seriez la première femme, le premier être humain qu’une considération semblable aurait empêché de satisfaire son désir ou sa curiosité. Venons à l’impropriété. La chose est-elle improper en elle-même ? Non, car il n’y a rien de plus simple. Vous savez d’avance que je ne vous mangerai pas. La chose n’est donc improper — si improper elle est — que pour le monde. Remarquez en passant que ce mot monde nous rend malheureux depuis le jour où on nous met des habits incommodes, parce que le monde le veut ainsi, jusqu’au jour de notre mort.
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