LXVII
J’avais si grand mal aux yeux ce matin et hier, que je n’ai pu vous écrire. Je suis un peu mieux ce soir et je ne pleure plus guère. Votre lettre est assez aimable, contre votre ordinaire. Il y a même une ou deux phrases tendres, sans mais et sans secondes pensées. Nous avons des idées très-différentes sur une foule de choses. Vous ne comprenez pas ma générosité de me sacrifier pour vous. Vous devriez me remercier pour m’encourager. Mais vous croyez que tout vous est dû. Pourquoi faut-il que nous nous rencontrions si rarement dans nos manières de sentir ! Vous avez fort bien fait de ne pas parler de Catulle. Ce n’est pas un auteur à lire pendant la semaine sainte, et il y a dans ses œuvres plus d’un passage impossible à traduire en français. On voit très-bien ce qu’était l’amour à Rome vers l’an 50 avant J.-C. C’était un peu mieux cependant que l’amour
