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je crois même que je suis encore plus enragé qu’autrefois.
Il leva les bras au ciel :
— Ça y est… je m’en doutais… te voilà bolcheviste, maintenant… je parie que tu es bolcheviste ?
Il ajouta :
— Tu n’y entends rien… Tu n’es qu’un rêveur… Une espèce de poète…
Nous nous séparâmes. Rentré chez moi, songeant au fossé que la guerre avait creusé entre cet ancien compagnon et moi, devant tant d’illusions qui croulaient, je me sentais presque envie de pleurnicher, comme un gamin à qui l’on vient d’ôter son jouet.
Que le diable emporte Gustave Hervé !
