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Eurent-elles tort, celles-là
Qui nous firent beaucoup de peine ?
L’oiseau qu’on aime s’envola.
Eurent-elles tort, celles-là ?
Mineur de la sonate en la,
Mélancolique cantilène !
Eurent-elles tort, celles-la
Qui nous firent beaucoup de peine ?
Mourir, durer, lequel vaut mieux ?
Partir par un coup de folie,
Dans sa gloire fermer les yeux ?
Mourir, durer, lequel vaut mieux ?
Sans l’horreur des derniers adieux,
Avec des fleurs comme Ophélie !
Mourir, durer, lequel vaut mieux ?
Partir par un coup de folie !
Avec la fraise de son sein,
Avec la rose de sa bouche
Qui souffle un souffle pur et sain ?
Avec la fraise de son sein ?
Pour rien, sans un autre dessein
Que d’éviter l’âge farouche.
Avec la fraise de son sein,
Avec la rose de sa bouche.
