La terre n’est point taciturne :
Harmonieuse elle chantait ;
Et dans le grand concert nocturne
La plus chère des voix, c’était,
C’était la voix de l’enfant brune
Ou très-blonde, selon le jour,
Qui ne me gardait plus rancune
D’avoir bien ri de mon amour.
La veille elle était revenue,
De très-loin, me dire tout bas
Que, quant à la vérité nue,
Il valait mieux n’y penser pas...
Et voilà pourquoi sa main blanche
Sur mon bras réconcilié
Pesait si légère dimanche,
Plus douce qu’avant de moitié.
La joie éparse et rayonnante
Que versait la sereine nuit
L’avait mise en humeur charmante :
Il fallait qu’elle fît du bruit.
Une ritournelle à la lèvre,
Et piquant la tête en avant,
Elle sautait comme une chèvre
Au bras du poète rêvant.
Très-jolie, et pas bien coquette,
Elle avait, sans trop s’en douter,
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