DES HISTOIRES
la tristesse d’un homme de cœur devant tant de labeur vain, devant tant de rêves stériles et difformes — ce sont des rêves quand même ! — devant tant d’espérances condamnées. Et puis, il emportait de Monsieur Timothée une impression pénible : ce n’était plus le vieillard sec, un peu dur des articulations, mais encore droit, qu’il avait vu l’an dernier. L’assiduité à la table à écrire l’avait ployé ; la claustration ne lui valait rien : ses joues s’étaient creusées, son front terni.
Briole parti, le père et la fille se regardèrent. Monsieur Timothée avait quelque répugnance à manifester son ennui, sa déception. Il se gratta la tête en murmurant :
— Nous aurions dû lui demander combien ça peut coûter.
Mais Mademoiselle Angéline éclata ; répondant, non point à la phrase de son
