LE TRIOMPHE DU REVE
le volume. Son pouce courait sur la tranche non coupée, comme l’ongle d’un enfant court parfois sur le clavier d’un piano. Avec cette sûreté des femmes qui, quels que soient leur âge, leur condition, voient tout sans avoir rien regardé, elle connut en un clin d’œil tous tes détails, depuis l’achevé d’imprimer jusqu’au « Tous droits réservés » et jusqu’à la justification du tirage : trois cents exemplaires. Trois cents seulement ? Elle n’avait jamais songé que Père pût vendre moins de mille ou quinze cents exemplaires de son roman, s’il le publiait.
Pourquoi ne pas s’informer un peu des détails d’une édition ? puisque Monsieur Briole était là… Pourquoi ne pas le consulter ? Si elle avait osé faire signe à Père…
Les mêmes pensées travaillaient Monsieur Timothée. S’il avait osé, lui aussi… Il surprit un regard appuyé de sa fille, mais ne fut pas sûr de l’avoir bien interprété.
