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IV
À longueur de journée, maintenant, le vieux homme battait le rappel des souvenirs. Ils venaient en vols pressés, tantôt comme des paille-en-queues qui foncent des profondeurs du ciel, tantôt comme des mouettes qui montent de derrière l’horizon.
La plume courait sur les feuilles jaunies du cahier de blanchissage. Par moments elle s’arrêtait : pause brève entre deux alinéas, ou halte plus longue, pendant que se reconstituait un tableau.
Le plus souvent, Monsieur Timothée
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