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Quand de la voix divine expira l’harmonie,
Debout devant le trépied d’or,
L’artiste l’écoutait encor,
Et rêvait, l’œil baissé, maudissant son génie.
Il interrogea l’avenir,
Un sanglot souleva sa poitrine oppressée ;
Mais sans doute les dieux lurent dans sa pensée
Et pardonnèrent ce soupir.
Car, tandis qu’il restait pensif, et sans prière,
Méditant l’oracle des dieux,
Une main invisible aux yeux
Fit circuler la vie aux veines de la pierre.
Comme au sortir d’un lourd sommeil,
Galatée à son front souleva sa main pâle ;
Et le sang nuança des reflets de l’opale
Son corps diaphane et vermeil.
