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Lise du cercueil écarte une planche,
Et parmi les tombeaux se lève froide et blanche.
La nuit est humide et la lune luit.
Mais la terre est si froide à l’heure de minuit !
Que veut cette femme ? Elle ouvre la porte…
Mon Dieu, comme elle est pale ! on dirait une morte.
Elle entre : le chien la lèche et la suit.
Mais la terre est si froide à l’heure de minuit !
Viens, mou bien-aimé, c’est moi qui l’appelle !
— Non, celle que je pleure, elle était rose et belle.
— Oh ! je n’ai qu’une heure, et le temps s’enfuit !
Mais la terre est si froide à l’heure de minuit !
Mon petit enfant, viens, voici ta mère.
— Non, ma mère était belle ; elle dort sous la terre.
