de discernement pour que sa protection fût honorable et secourable.
Elle est morte comblée d’ans, de respect et de considération, ayant survécu à toutes ses intimités et même à son fils, le duc de Mouchy dont la perte l’a cruellement éprouvée et a hâté sa fin. Elle supportait, depuis plusieurs années, un état de cécité complet avec une patience admirable, usant de tous les moyens rationnels d’adoucir cette calamité et se soumettant aux inconvénients irrémédiables avec la résignation courageuse et enjouée qui peut en atténuer la souffrance.
Madame de Poix n’ayant jamais émigré, son salon avait peu subi l’influence de la Révolution. Une partie des personnes qui s’y rencontraient chaque soir conservaient l’habitude quotidienne de s’y retrouver depuis quarante ans. Les autres, après une absence plus ou moins longue, étaient venues s’y rallier en se rangeant de nouveau aux formes et au ton dont la vieille maréchale de Beauvau était restée, jusqu’à très récemment, l’exemple et l’oracle. On se trouvait ainsi rattaché directement à la société du temps de Louis XV.
Les enfants et les petits-enfants de la princesse, après avoir dîné et passé quelque temps auprès d’elle, allaient chercher les plaisirs du grand monde vers neuf heures. Ils étaient remplacés par mesdames de Chalais, d’Hénin, de Simiane, de Damas, et messieurs de Chalais, de Montesquiou, de Damas, de Lally, etc. qui s’y réunissaient chaque soir. D’autres habitués étaient moins fidèlement exacts, et toute la bonne compagnie de Paris passait en visite dans ce salon.
Les personnes que j’ai nommées formaient la coterie proprement dite, d’ancienne date assurément, car, longtemps avant la Révolution, mesdames les princesses de Poix, de Chalais, d’Hénin et de Bouillon, étaient
