CHAPITRE XI
J’allai, le jour de la saint Louis 1824, faire ma cour au Roi. Je ne l’avais pas vu depuis le mois de mai et je fus bien frappée de son excessif changement : il était dans son même fauteuil et dans son habituelle représentation, vêtu d’un uniforme très brodé, avec les ordres par-dessus l’habit.
Mais les guêtres de velours noir, qui enveloppaient ses jambes, avaient doublé de circonférence, et sa tête ordinairement forte était tellement amoindrie qu’elle paraissait toute petite. Elle s’appuyait sur le creux de son estomac, au point que les épaules la dominaient. Ce n’était qu’avec effort qu’il la relevait et montrait alors une physionomie si altérée, un regard si éteint qu’on ne pouvait se faire illusion sur son état.
Il m’adressa quelques paroles de bonté lorsque je lui fis ma révérence. J’en fus d’autant plus touchée que j’avais l’impression que je voyais pour la dernière fois ce vieux monarque dont la sagesse avait été mise à tant d’épreuves et qui aurait peut-être triomphé de toutes les difficultés de sa position si la faiblesse et la maladie ne l’avaient jeté, tout désemparé, entre les mains
