§ I.
De la Mort.
Ha qu'es tarrible la mort ! Coussi met tout en alarme , Quand ve d'vn cruel efort Separa lou cors de l'arme , Et que met encontimen : Tout quant es à perimen.
Lou cors qu'éro ta perfet, Ta gailhard, et tan agréable : Dins vn nonres, es infét, Tout poyrit, tan efroyable,
Qu'a lou veyre, fa hourrour :
Et esfetjo de pudour.
Lous amics, et lous parens , Las hounours, et las caresses, Lous plasez, lous passotens, Lous tesaurs, et las richesses, Las terres, et lous hostals : Tout n'anat d'vn cop de fals.
Coume la mort n'a pas d'uëls, Elle nou counoys persoune : Siu gens jouues, siu gens viels, An sa fais tout ou missoune. Noble , riche, paure gus, Elle n'esparnhe degus.
Elle ve coum'vn Layrou, Sans dire paro, n'y garo, Sus camis , al fougayrou, N'agacho pas vël ni caro.
Mas d'vn reuers per detras Cope col, cambes, et bras.
