Et vous ; illuſtres Majors de la Gaſcogne, qui, l’eſtomac à jeun, inondez les Portiques de Saint Côme & priez dévotement ce digne Patron, de vous faire la grace d’envoyer beaucoup de badaux dans l’autre monde, afin de reſter plus à votre aiſe en celui-ci ; interrompez vos prieres : quittez ce temple pour me ſuivre. Je n’examine pas ſi vous entendez ſeulement les termes de votre art aſſaſſin : connoiſſez vous la maladie à la mode ? En voilà plus qu’il n’en faut pour ma république.
Et vous, glorieux avortons des Raphaël, des le Brun, des Vanloos, qui ne pouvez trouver des figures aſſez complaiſantes pour ſe laiſſer, eſtropier par vos mains, voici, voici de quoi tirer de la pouſſiere vos palettes & vos pinceaux : quel miracle j’opérerois, ſi j’échauffais votre imagination glacée ! Sans aller chercher ſi loin l’Italie vous la trouverez ici. Voyez, conſultez ces Nymphes : barbouillez avec ardeur.
