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Il y fait trop chaud ou trop froid,
Je ne prétends pas qu’elle soit
Précisément hospitalière.
Quand on marche dans le grésil,
Près d’un soldat dont le fusil
Menace l’avant et l’arrière.
Ce mât, qu’un grain fait incliner,
Le vent peut le déraciner,
Le flot peut envahir la cale ;
Mais ces ducs déteints et pâlis,
Crois-tu qu’ils n’aient aucun roulis
Sur leur trône de chrysocale ?
Que nous soyons rêveurs ou fous,
Nous allons tout droit devant nous,
Tandis, et c’est ce qui console,
Qu’à les regarder s’agiter
On devine, à n’en pas douter.
Qu’il ont détraqué leur boussole
Nous pouvons sombrer en chemin,
Mais je prévois qu’avant demain,
Sans me donner pour un oracle,
Leur sort sera peu différent.
Qui veut défier le courant,
Est emporté par la débâcle.
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Décembre 1873, à bord de la Virginie.
Henri Rochefort.
Je revois tout cela ; je sens l’odeur âcre des flots ; j’entends dans les voiles les orgues
