encore dix-huit ans, et que je suis dans mon pays !
Ce cri du cœur est excusable chez un prince dépaysé, qui se fait, à Saint-Cloud, servir une matelote.
Il professait une grande admiration pour le théâtre de Dumas fils.
Il me dit, après la représentation de la Dame aux Camélias, à laquelle nous avions assisté ensemble :
— Cette histoire est la mienne, en faisant toutefois un homme de Marguerite Gautier, et du père Duval, une belle-mère.
Je n’ai jamais pu m’imaginer quelle pouvait être son histoire. Par moments il m’arrivait de croire que le digne homme avait un coup de marteau. D’autres fois, il me venait des soupçons sur sa qualité princière. Je me demandais — après je me suis repentie, mais on passe sa vie à se repentir, pour retomber dans son éternelle erreur, — je me demandais si je n’avais pas affaire à un escroc ?
Un soir que, dans mon appartement, le prince s’était retiré quelques instants, j’aper-
