Fanny n’en jugeait pas de même, elle eut des mots, et point de baume, des mouvements de la bouche et de faibles coups de piston qu’elle souhaitait. Sa douceur ne lui permit pas d’en faire le moindre reproche à monsieur l’abbé : elle eut même la complaisance de le reconduire en chemise et de consentir qu’en recevant ses adieux il eût encore la consolation de porter la main sur ses fesses et sur leur tendre faubourg.
Dès qu’il fut congédié, elle revint à nous en riant.
— Malgré mon espoir, dit-elle, je ne suis pas lestée ; mais j’ai dans la tête une science nouvelle : cela peut être utile ; voulez-vous en profiter ?
— Es-tu folle, s’écria notre maman, avec ta science ? parbleu ! nous voulons toutes être savantes dans l’art de foutre ; c’est là le véritable optimisme. Va-t’en au diable si tu parles davantage science.
— Eh non ! maman, répondit Fanny ; il ne s’agit précisément que de cela. Au dire de ce profond abbé, il est un art de s’accoler en cadence, d’amalgamer nos liqueurs avec la science, d’enfoncer une fille et de parler en la sondant, le langage des docteurs. En un mot, il est un art de donner à tous nos plaisirs des noms savants, qu’il ne sait qu’à peu près. Si vous le voulez, vous aurez bientôt un seigneur à poil qui se fait fort de nous instruire toutes, en trois leçons. Décidez-vous, demain il doit revenir et prendre vos ordres.
— Je me fous des noms, dit Jolicon en colère. Eh ! que m’importent-ils, mes chères enfants, pourvu que l’on soit propre et que vous soyez satisfaites ?
