Mais, en coulant le pot sous sa mignonne fente,
Pisse si raide… À ce grand bruit,
Le maître cancre se réveille,
Fait quelques tours, étend ses bras,
Et saisit la lèvre vermeille,
Qui de madame orne tous les appas.
— Eh ! mon Dieu ! qu’est cela, dit-elle,
Que l’on allume une chandelle !
À mon secours ! — Madame, qu’avez-vous ?
Répond en sursaut, son époux.
— Je ne sais, mais quelque pincette
Serre les bords de ma cuvette.
J’y sens, mon fils, une douleur…
Alors le tendre gouverneur
Porte des yeux brûlants sur le con de madame,
Y voit un cancre, en frémit dans son âme ;
Mais pour ne pas trop l’étonner :
— Ce n’est rien, dit-il, mon amie ;
C’est un de nos cancres en vie,
Qui va bientôt abandonner
Les contours de votre écuelle ;
Il ne faut que souffler sur elle.
Ce disant, notre médecin
Souffle sur le cancre mutin
Dont l’autre bras saisit le militaire,
Ferme sa bouche et le fait taire.
Voilà monsieur la bouche au con ;
Cela ne sentait pas trop bon.
La gouvernante alors s’écrie :
