— Je le répète encor : laissez cela ;
Votre main n’a que faire là.
— Pourquoi donc pas ? — Pourquoi ! pour cause ;
Je sens qu’il y faut autre chose.
— Mais parlez donc ? — Je ne puis m’expliquer,
Et vous défends de répliquer.
Si vous ne voulez me rien dire
De ce que j’ose vous prescrire.
Colas la devine de loin.
— Parlez, dit-il, je ne réplique point.
— Écoutez-moi, vous me rendrez service ;
Pourquoi porter la main au petit orifice
Qu’entre mes cuisses vous savez ?
Si je portais la mienne où vous l’avez,
Vous jureriez vivement ; et j’augure
Que vous diriez : « Ce n’est pas une main
« Qu’il faut mettre à cette embouchure ; »
Elle l’entr’ouvrirait en vain.
Il faudrait là quelque cheville,
D’une bonne grosseur, raide comme une quille,
Pour apaiser, par divers frottements,
Les démangeaisons que j’y sens.
Où la trouver ? — Vos vœux, chère Isabelle,
Seront remplis, répond-il à la belle.
Aussitôt il lui met en main
Ce raide, long, superbe engin.
— Le voilà donc, le dieu que je désire !
Dit-elle, en s’écriant ; après lui je soupire
Depuis plus de neuf ou dix mois :
