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« On s’foutra en grève !
— Madame, cent sous, et le chômage !
— Il s’est tué sur le coup.
— Oh ! les sales bougres.
— Pensez-vous que toutes ses ouvrières y passent, ce vieux saligaud !
— Pour gagner quoi, je vous le demande !
— Dans les cravates on peut se faire quarante sous.
— Çà, c’est joli.
— La revanche, oui la revanche de la Commune, les bourgeois, les patrons écartelés, écrabouillés. »
Dans la lumière du gaz, les mains ont des vols noirs, rapides, concis. Elles menacent, elles supplient, elles invoquent un maître invisible qui ne les entend point.
