Cette page a été validée par deux contributeurs.
déroulent dans une bousculade envieuse ; ils s’étendent à l’est et à l’ouest, s’amincissent, et se tassent aux lointains comme un brouillard menaçant. Sur les tuiles écarlates de sang, sur les ardoises aux bleus foncés de haine contenue, sur les bitumes de deuil, du silence stagne, et les tubes de tôle qui se haussent autoritaires, et les galeries vides derrière ces vitres s’imprègnent d’une mélancolie rageuse de geôles qui n’auraient plus de prisonniers — plus jamais. Par les terrains stériles, sans arbres et sans herbes, s’amoncellent des gravats, du mâchefer, des scories, rebuts tristes d’un labeur géant.
— Il naquit, te dis-je, dans une ferme
