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LE MIROIR DES JOURS
LE BOUQUET
Musicienne blonde aux doigts frôleurs et doux
Puisque nous sommes seuls, quel air chanterons-nous ?
Ô Muse, dont les mains sont pleines de corolles,
Fais-moi, sur la musique, éclore des paroles !
Nous irons par les bois, harmonieusement,
Cueillir la rouge fleur du divin sentiment.
Nous irons ramasser, par un grand vent sonore,
La rose du sanglot toute mouillée encore.