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Poète, toi qui sais ce qu’une rime vaut.
Lorsqu’elle est à sa place, et quel plaisir nouveau.
Quoiqu’il puisse être vieux après trente minutes.
C’est d’agencer des mots usés qui font des vers,
Pourvu qu’ils sentent bon l’air pur et les bois verts,
Qu’ils éclatent en cors ou qu’ils sifflent en flûtes.
Lis les miens seulement avec les yeux du cœur ;
Epargne-leur l’affront d’un sourire moqueur :
Ils sont légers d’esprit, mais lourds de gratitude ;
Moi, je n’ai point passé par la France, et je n’ai
De Cyrano pas même un petit bout du nez ;
Et le mal m’a tenu loin des salles d’étude...
