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— Pardon, madame.
— Je te déteste.
— Oui, madame.
— Qui t’a appris cela ?
— C’est ma petite sœur.
— Ne recommence jamais…
— Je ne le ferai plus.
— Au moins… si imprudement.
— Ah ! Bien !
— Et avec personne.
— Personne. Personne. Personne. Jamais. Jamais. Jamais.
Diane, en riant, le battit de la main et reprit presque aussitôt, mais avec plus de sérieux :
— J’espère que nous n’allons pas la retrouver ce soir, cette blanche Aline ?
— Ah vous ne voulez pas ?
— Je ne suis pas pressée.
— Très bien.
Puis, pour plaire à la jeune femme par une confidence qui ne lui coûtait d’ailleurs en aucune façon :
— Il y a une seconde fugitive, dit-il.
— Qui cela ?
— Mlle Lebirbe, l’aînée.
— Depuis quand ?
