— Je n’ai plus rien à dire, reprit Giguelillot, à moins que Votre Majesté ne m’interroge sur le détail de mon enquête.
— Non, dit Pausole ; nous verrons cela demain.
— Et le meurtre insista violemment Taxis. Il se garde bien d’en parler. Une laitière nommée Thierrette a été égorgée dans son lit, au coucher du soleil, et de la main de ce page !
— C’est peu probable, dit Giguelillot, car elle se portait fort bien à neuf heures du soir. Elle est en ce moment dans le bois d’oliviers, et les gardes (vos gardes, Taxis) font calmer par elle leurs concupiscences pendant les intervalles de recherches.
— Mes gardes ! Quelle imposture !
— Allez-y : vous serez édifié.
— Cela ne peut être !
— Cela est.
— Mes gardes sont mariés.
— Doublement ce soir.
— Ils surmontent la chair.
— Je n’osais pas le dire.
— Cette plaisanterie est basse.
— Comme leur attitude.
— Mais le sang ? le sang répandu ? le sang qui souille encore la couche de la victime ?
— Le Roi vous a dit ce matin, monsieur, que
