Je ne puis dire à quel point j’étais heureux en lisant cela.
J’ai coupé l’article.
Lu « Paris » d’Hugo, ce matin, parcouru pour la première fois l’Histoire d’un crime avant-hier 2 mai, et lu le même jour le Paradoxe sur le comédien, de Diderot.
Traduit Magali le 1er mai.
Je suis en convalescence de rougeole et je ne sors pas.
Pourquoi suis-je si ambitieux ?
Sur quoi se fondent toutes ces espérances vagues et démesurées ?
Voilà : j’ai fait, depuis le mois de janvier, environ 2.000 vers. Sur ce nombre, j’en ai conservé 700, et sur ces 700, franchement il y en a une cinquantaine qui peuvent passer et douze ou quinze qui sont très jolis, épars dans un fatras pédant et sans originalité.
Et après ?
Après ? Rien.
Simple statistique : il y a en France, en récapitulant tous les lycées ou boîtes importantes, environ 500 classes d’humanités. Avec une moyenne de 50 élèves par classe, cela fait 25.000 potaches ayant quinze ans et au-dessus. Il n’y a pas un de
