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LXXXVII
ARÈS
Qui m’a, des mortels, aux murs appendu * ces dépouilles, d’une mollesse honteuse pour le Guerrier ?
Ce ne sont point des javelots tordus, ni un casque sans panache, ni un bouclier souillé par le meurtre.
Mais, ainsi brillantes et vierges des chocs du fer, * ce ne sont pas des trophées, mais des dépouilles de danseuses.
Ornez-en un lit d’amour. Des armes d’où le sang * humain dégoutte, voilà ce que le temple d’Arès veut porter.
