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yeux. Il faisait beau, mais beau, invraisemblablement beau pour une après-midi d’octobre à Brest, comme si cette rade avait voulu nous leurrer d’un premier sourire d’accueil, — cette rade immense sur laquelle nous allions peiner pendant deux années au milieu des tourmentes d’Ouest, dans les froides rafales, dans la pluie fouettante et les embruns. Trois vaisseaux, qui me paraissaient gigantesques, trônaient à peu près seuls, là-bas, sur le miroir immobile de la mer : lequel des trois serait ce Borda auquel je songeais depuis mon enfance avec tant de désir et aussi tant d’effroi ? Mais l’image qui, je ne sais pourquoi, me frappait le plus, était cette sortie vers le large, ces deux petits promontoires qui se faisaient face de chaque côté de la passe, l’un surmonté d’une tour de phare droite comme une bougie plantée dans un rocher, le tout se profilant sur le beau jaune orange de l’horizon ; cette image-là, elle s’est tellement gravée dans ma tête, que c’est elle encore que je revois le plus facilement aujourd’hui,