choses se gravent dans ma tête, il faut que, de près ou de loin, s’y mêle un peu de tendresse, et, en fait de vraie tendresse, dans ce Paris, non, je n’en sentais plus autour de moi aucune. C’est alors que, pour échapper au présent morose, et pour me replonger davantage dans mon cher passé, — qui n’était pourtant que d’hier, — j’entrepris d’écrire quelque chose comme des mémoires. Toutefois ce nouveau manuscrit, inauguré en novembre, un dimanche de pluie, n’affecta plus la forme d’un rouleau sans fin, d’apparence cabalistique, uniquement couvert de cryptographie, comme naguère mon premier essai dans le genre ; non, ce fut un petit cahier tout simplement cousu, mais d’aspect mystérieux quand même, car, pour rester facile à dissimuler, il était en un papier « pelure d’oignon » extrêmement mince et garni de pattes de mouche à peine lisibles à force d’être fines. Je serais mort de confusion si quelqu’un avait pu y jeter les yeux. Tel fut donc le commencement de ce journal
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