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« Oh ! monsieur… c’est un poème que vous venez de nous jouer là ! » — « Oh ! monsieur… mais toute la poésie pastorale du dix-huitième siècle s’est échappée de vos jeunes doigts ! » — « Tu as fait florès, mon cher », me dit la maîtresse de la maison, assez satisfaite du succès de son jeune parent provincial. Et moi, je saluais, d’un petit air timide et cafard, étouffant une envie de rire et me demandant si je n’étais pas tombé là dans l’une des cellules, les moins dangereuses assurément, mais non les moins cocasses, de cet immense asile pour hystériques, où j’étais venu finir mes études.
