l’heure qu’il est, et pas même pour tout l’or du monde, encore !
… Nous nous en allons de ce cimetière ; il s’y fait trop de bruit décidément ; l’Angelus y est étrange ; il y éveille des sonorités inattendues, dans les eaux de l’étang, dans la terre des morts, dans la nuit. Non pas que nous ayons peur de la pauvre petite tombe aux œillets blancs, mais ce sont les autres, ces bosses de gazon qui sont autour de nous, ces tertres d’inconnus…
Dix heures. — Je vais dormir ma première nuit sous le toit de mon frère Yves.
Dix heures sonnées. — Nous nous sommes déjà dit bonsoir, et le voilà qui rouvre ma porte.
— C’est pour les fleurs. Elles pourraient peut-être vous faire du mal ; nous venons de penser cela…
Et il emporte tout, les résédas, les pois de senteur, même les gerbes de bruyère.
