en mordant à même dans nos tartines, ayant faim tous deux, nous dépêchant de finir, de peur de ne plus y voir.
— Ce n’est plus si bon qu’autrefois, dit Yves quand il eut tout mangé, et puis il me semble que je me sens triste ici… Quand j’étais petit, je me rappelle que ça m’arrivait de temps en temps, la même chose, mais pas si fort que ce soir. Allons-nous-en, voulez-vous ?
Alors, moi, je lui répondis étonné de l’entendre :
— Des manières de moi que tu prends là, mon pauvre Yves !
— Des manières de vous, vous dites ?
Et il me regarda avec un long sourire mélancolique, qui m’exprimait de sa part des choses nouvelles, indicibles. Je compris ce soir-là qu’il avait beaucoup plus que je ne l’aurais pensé des manières de moi, des idées, des sensations pareilles aux miennes.
— Tenez, continua-t-il, comme suivant toujours le même cours de pensées, savez-vous une chose qui m’inquiète souvent quand nous sommes si loin, en mer ou dans ces pays de là-bas ? Je n’ose pas vous dire… C’est l’idée que je pourrais peut-être mourir
