et de non-être… Et cétait elle, la petite Circassienne au corps aujourdhui anéanti dans la terre, qui avait gardé le pouvoir de jeter un enchantement sur ce pays, elle qui était cause de tout, et qui, à cette heure, triomphait.
À mesure quapprochait cette porte dAndrinople, qui ne donne que sur le monde infini des cimetières, la rue se faisait encore plus tranquille, entre des vieilles maisonnettes grillées, des vieux murs croulants. À cause de ce vent de la Mer Noire, personne nétait assis devant les humbles petits cafés, presque en ruine.
Mais les gens de ce quartier, les rares qui passaient, avec des airs gelés, portaient encore la longue robe et le turban dautrefois. Une tristesse duniverselle mort, ce jour-là, émanait des choses terrestres, descendait du ciel obscur, sortait de partout, une tristesse insoutenable, une tristesse à pleurer.
Arrivé enfin sous lépaisse voûte brisée de cette porte de ville, André, par prudence, congédia sa voiture et sortit seul dans la campagne, — autant dire dans limmense royaume des tombes abandonnées et des cyprès centenaires. À droite et à gauche, tout le long de cette muraille colossale, dont les donjons à moitié éboulés salignaient à perte de vue, rien que des tombes, des cimetières sans fin, qui senveloppaient de solitude et se grisaient de silence. Assuré que le cocher était reparti, quon ne le suivrait pas pour lespionner,
