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encore vivants et réels, qui ne soient pas des mythes de mon imagination, des spectres de mon souvenir. Cette vieille femme arménienne, ce marchand de fruits, ce marchand de tarbouchs, pauvres gens quelconques d’un faubourg perdu, et aussi ce petit quartier antique où je me rappelle vaguement être venu, une fois ou deux, m’asseoir au crépuscule avec Achmet sous des treilles centenaires, dans le jardinet triste d’un café turc, — qui sait ce que tout cela a pu devenir, qui sait ce que j’en retrouverai…
Dix années, c’est du reste un recul profond où toutes les images se noient dans une même brume. Aussi, au début, ma rêverie s’était-elle maintenue dans un sentiment d’anxiété encore assourdie, de
