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douce et infiniment désolée, que j’ai de sa mort. Peu à peu, notre histoire d’amour s’est arrêtée, mais sans solution précise ; notre histoire à deux s’est perdue, mais sans finir.
Les rares petites lettres qui, les premiers temps, malgré les farouches surveillances, à travers mille difficultés, m’arrivaient encore, ont cessé, depuis sept ans bientôt, de m’apporter leur plainte étouffée. Finies aussi, les lettres d’Achmet, et finies d’une façon inquiétante : devenues d’abord singulières, invraisemblables, avec des confusions de noms et de personnes que lui-même n’aurait jamais faites, avec une persistance à ne jamais me parler d’elle, — tellement que je n’ai plus osé questionner,
