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de mort, dans sa lumière douce ; ses rayons sont pleins de mort…
Un jeune garçon se présente pour nous servir. Je lui demande :
— Est-ce que le maître du café est vieux ? est ici depuis longtemps ?
— Le maître ?… Oh ! depuis peut-être cinquante ans, répondit-il, étonné ; c’est un très vieux père.
— Alors, dis-lui qu’il vienne me parler.
Je me rappelle tout de suite la figure de ce vieil homme, dès qu’il arrive :
— Me reconnais-tu ? Je demeurais là, dans la maison d’en face, il y a bien des années.
— Ah ! oui, dit-il, un peu saisi. Et
