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Et du coin de vos genoux roses,
Montrés dans d’énervantes poses,
Fouaillez du désir qui mord
Le boucher et le fils de lord.
Modernité, Modernité !
À travers les cris, les huées,
L’impudeur des prostituées
Resplendit dans l’éternité.
Auprès de vos amants en blouses,
Dont les copailles[1] sont jalouses,
De Saint-Lazare aux abattoirs
Fleurissez, roses des trottoirs,
Et, filles de luxe ou faunesses,
Marchandant ferme vos jeunesses
Aux vieux, qu’a grisés votre odeur,
Enthousiasmez Paris rôdeur.
Modernité, Modernité !
Roulant de chutes en culbutes
Des hauteurs de Montmartre aux Buttes
Chaumont, où dorment les voyous,
Au rude vent de vos crins roux
Faites tourner l’aile squelette
- ↑ En argot, troisième sexe.
