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L’HIVER
Où riaient tant de fleurs, de soleil, de gaîté,
Rien, plus rien ; tout a fini comme un songe d’été.
Rien, plus rien ; tout a fini comme un songe d’été.
Hégésippe Moreau
Le ciel sombre est glacé,
L’aquilon courroucé,
La terre désolée.
