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LE BUVEUR D’ÂMES
À Monsieur Alphonse Daudet.
I
— Oui, il en est là, le pauvre bougre. Tient-il un objet fragile, il est sûr de le laisser échapper de ses mains ; c’est plus fort que lui, les nerfs n’obéissent plus à sa volonté… et, dans la rue, c’est bien autre chose ! il n’ose plus sortir seul, le pavé s’enfonce sous ses pas, il a la sensation de marcher dans de l’ouate et, autre phénomène, les trottoirs lui semblent se rétrécir contre les maisons, ou, tout à coup, les voilà qui s’élargissent et envahissent le milieu de la chaussée. Tantôt ce sont les étages supérieurs qui surplombent, et, halluciné, terrorisé, il hâte son pas défaillant sous une chute imminente de mansardes de bonnes ou de balcons de cinquième. Ah, ce que c’est que de nous !
