mais un bol de lait quand on a dix kilomètres dans les jambes, un appétit de trente ans et une taille de un mètre soixante-dix, un bol de lait quand on chemine depuis cinq heures en plein soleil, au grand air affamant des falaises, c’est maigre ; et l’estomac du voyageur réclamait dur.
Réclamations vaines, pas la moindre habitation à l’horizon. À gauche, devant lui, la ligne des falaises, la mer et le Gustave Moreau comme toile de fond ; à droite, derrière, tout à l’entour de lui la nappe immobile des récoltes piquée çà et là de la tache vive d’une fleur, le calme plat, la solitude, un grand silence pétillant de bourdonnement d’insectes et de craquements de chaleur ; l’alouette elle-même s’était tue. Très loin, parfois, sur sa droite, un bouquet d’arbres qu’il savait être une ferme, mais une ferme inhabitée, abandonnée ce jour-là, les fermiers et leurs gens partis depuis l’aube assister aux régates et réjouissances de la ville.
Lui allait-il donc falloir rebrousser chemin en arrière et réavaler dans cette poussière et cette chaleur les dix kilomètres si prestement enlevés dans la fraîcheur et l’air bleu du matin… Tout à coup un bruit de grelots, puis
