— Et ma foi, l’amour est bien mort cette fois, la dent qui faisait mal n’y est plus. »
Et se levant toute droite, elle appuyait sur son corsage à la place du cœur, un peu au-dessus du bouquet de roses blanches, la main de son amie.
— Tu vois, il est bien tranquille.
— Comme l’eau qui dort, hasardait l’autre.
— Non, ma chérie, mon amour est bien mort et rien, j’en ai bien peur, ne le réveillera plus.
— Et tu le regrettes !
— Dame, c’est si bon d’aimer !
— Même qui ne vous aime plus.
Alors elle, avec un léger tremblement dans la voix.
— Même qui ne vous aime plus !
— Folle, reprenait l’autre.
— Non, pas folle, mais sage, ce qui est bien plus triste. Car la sagesse, c’est l’expérience, c’est-à-dire le désenchantement de la vie !
— Tu l’aimes encore.
— Non pas, hélas, puisque je le méprise…
— Tu le méprises.
— Oh ! cela de toutes mes forces… et c’est là mon seul chagrin, vois-tu, d’avoir aimé qui ne le méritait pas. Il n’y a pas de pire mésalliance
