charmante avec la douceur lointaine de ses yeux mornes, et souriant, dans l’ovale amaigri de son visage, de son étrange sourire sensuel, exaspérant.
Au-dessus de la Primavera, mince et pâle comme elle, la tête obstinée de Lady Viane souriait du même sourire énigmatique et ondoyant aux lèvres enroulées, avec le même regard attirant, noyé dans les prunelles d’étoiles.
— L’homme avait-il ce regard et ce sourire ? demandai-je à Lady Viane.
— Ce sourire et ces yeux !
— Alors, c’est de vous, et non de lui, que meurt mon ami Claudius, de vous, Lady Ethereld ; car ce portrait, c’est vous, et il est impossible que deux ressemblances aussi parfaites aient existé ensemble, à la même époque, sous les mêmes cieux.
— Vraiment ? Et, très calme, elle se penchait sur la Primavera pour mieux voir, puis avec un soupir : Il est en effet d’étranges ressemblances.
— C’est de vous qu’il meurt, m’entendez-vous, milady !
— Ou de lui.
— Mais quand ce lui serait, puisque ce lui,
