nuit ou l’hirondelle noire des ruines. Elle tenait fixés sur moi ses deux yeux d’émeraude qui luisaient ; son calme était exaspérant, je sentais qu’elle mentait et qu’elle mentait effrontément, consciente et fière de son mensonge. Pour un rien, j’eusse étranglé cette femme.
— Jamais, éclatai-je brusquement, jamais je n’admettrais la possibilité d’une telle passion chez Claudius.
— Comment expliquerez-vous alors toutes les esquisses dont la maison ici est remplie, toutes de la main de Claudius et toutes représentant uniquement et toujours le visage de cet Ophelius, comme il l’appelait lui-même, ce nom écrit sur cet album et ces quatrains au revers de cette page ?
— Monomanie !… L’artiste qu’il était a pu se toquer d’un type, du caractère d’une physionomie étrange et rare, mais moi-même, j’ai mes cartons remplis d’études de têtes d’hommes et de jeunes garçons, et vous ne m’imputez pas, j’espère…
— Mais vous, vous êtes peintre, interrompit flegmatiquement l’Anglaise. Claudius, lui, ne peignait pas.
J’avais peur. N’avais-je pas vu Claudius, du-
