— Pis toué, Riendeau, t’as pus rien à redire ?
— Si c’est pas de ton goût, Grenier, on peut recommencer.
— C’est ça joue, joue.
La fumée des pipes ne monte plus, car les respirations sont arrêtées. Dans le silence le plus parfait, l’horloge cogne précipitamment comme angoissée.
Et Tremblay pousse une dame, et tout le monde comprend, soudain.
— Ah, diable.
— Eh, maudit.
— T’es plein comme un œuf, Blanchette.
— T’as qu’à voir.
— Ouais ben ça parle au serpent.
— Casseau.
— Eh, sirop, qu’i a fourré ça.
Et, dans le calme méditatif pour le prochain coup à venir, où chacun se recueille avant d’opiner, les pipes, de nouveau, lancent en l’air leurs bouffées de fumée blanche, comme autant d’ovations, au champion du comté.
Mais, ici, la lampe dans la fumée des pipes, n’éclaire pas plus qu’un phare dans le brouillard. La partie terminée, chacun s’en retourne, non sans avoir discuté encore un bon quart d’heure sur le pas de la porte.
— I’joue comme mon défunt père. — I’faut pas y laisser faire une dame, parce qu’après, i’mange tout.
— Aux dames, on ne devrait pas manger par derrière.
— Ouais, mais t’as pas connu Tit’noir Simard, toué ?
