Médiki avait travaillé tout le mois ; il ne toucha que 12 francs. Tout de même, la chose lui sembla exagérée. Il dit : « Merci ! Merci bien ! » mais ironiquement.
— Ticoubé ? Où est Ticoubé ?
— Parti dans la brousse, dit Poincaré. Évadé ! Il avait 32 francs à son compte.
— Georgea ?
— Parti dans la brousse. Évadé ! 52 francs à son compte.
— Augustin ?
— Tout à fait malade, fit le capita. Depuis un mois lui pas manger.
— Alors qui mange ses rations ?
— Pas rations, répondit Poincaré ; lui pas travailler, lui pas bouffer.
— Vous êtes des dégoûtants ! Que l’on m’amène Augustin.
Augustin parut entre deux noirs, comme entre deux béquilles.
— Qu’est-ce que tu as, Augustin ?
— Moi criver.
— Donnez-lui les 52 francs de Georgea. Et faites-le manger, sauvages !
— Tricoté ? Tiens ! tu n’as pas d’impôt, toi, comment cela se fait-il ?
— Moi ? répond Tricoté, moi désalé, beaucoup malin, moi changé de nom au village.
