XXII
AU KILOMÈTRE 125
— Qui êtes-vous ? dis-je.
Je descendais sur Céchi, au kilomètre 125, vers un autre chantier de coupeur de bois. Traversant Dimbokro, l’une des portes de la forêt de la Côte d’Ivoire, je vis, sur la place du village, un blanc qui rabotait des planches, sous un bombardier.
C’était un vieux blanc à barbe grise et défraîchie. Il dit : « Je suis le père Séri, pardi ! »
Du blanc, il n’avait que la peau. Il était nègre dans tout le reste de sa vie. Une calebasse de couscous attendait à ses pieds et trois ignames, sa nourriture du jour. C’était un coupeur de bois doublé d’un chercheur d’or.
Pieds nus, en culotte déchirée, maigre et mal lavé, soixante années, dont trente de tropique, sur la nuque, cet aventurier ressemblait à un chiffonnier.
Il confectionnait une chaise longue… pour un chef nègre.
