— Il va bientôt être bon, alors ?
— Ils disent que l’épreuve de la pression est bien plus dure.
J’ai oublié de dire que, sur les dix-huit rhecs, onze étaient sourds. Cela ne faisait pas l’affaire de mon mystérieux compagnon qui, d’habitude, parle une sourdine aux lèvres.
— Demandez au petit s’il veut devenir rhec.
— Bien sûr !
— Mais tu seras sourd comme tous ceux-là et tes yeux te feront mal.
Il rit.
— Ouvrent-ils les yeux dans l’eau ?
— Ils ouvrent les yeux et ils voient très bien.
— Ça ne les brûle pas ?
— Un peu.
— Comment font les aveugles ?
— Ils promènent leur main sur le banc ; ils ne se trompent pas. Ils ne remontent jamais du corail pour une huître.
— Sont-ils beaucoup à plonger ?
— Pas beaucoup. Ils plongent surtout pendant qu’ils perdent la vue. Après, les nakudas ne les embarquent plus.
— Pourquoi ne veulent ils pas essayer le scaphandre ?
Les rhecs s’animèrent. Chérif mit un temps à démêler leurs réponses. Ils étaient quinze mille
