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MARSEILLE, PORTE DU SUD
— Vous rêvez ! c’est étroit, c’est sournois, c’est obscur.
— C’est ce que je veux dire. Sur cent de ces bars, soixante-quinze sont des repaires. Tenez ! ceux-ci.
— Fermez-les !
— Ce serait un crime !
— Enfin, de quoi vivent ces messieurs ? Ils embarquent les femmes, ils les internent, ils troquent le produit des vols…
— Et ils finissent par devenir propriétaires !
— Alors ?
— Mais cela est notre bien ! Patrons, patronnes, clients, clientes, jusqu’aux chiens que bien souvent nous n’avons qu’à suivre. C’est la pâte de notre pain quotidien. Il ne nous reste qu’à pétrir là-dedans. Nous n’allons tout de même pas démolir le fournil !
