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MARSEILLE, PORTE DU SUD
Un Grec d’Égypte, qui ressemble à un olivier parce qu’il est noueux du corps et chevelu du sommet, et qui est connu dans les bars sous le nom de prince Henri, m’avait d’abord promis son appui.
Il était bien placé, c’était le fondé de pouvoir du Père, le chef d’état-major, si vous voulez.
Ce n’était pas, d’ailleurs, une tout à fait basse crapule. Grâce à un second emploi que, par déférence pour une honorable carrière, je me garderai de préciser, il jouissait d’une incertaine immunité diplomatique. Or le prince Henri n’avait pu me servir.
— Renonce ! Tu serais le préfet des Bouches-du-Rhône que tu n’aurais pas plus de chances.
Je le suppliai.
— Ah ! faisait-il, c’est un grand homme. Il draine la drogue de toute
